L'EMIGRANTE di Michele Papa

L’uomo del sud,  partito sempre, parte ancora oggi alla disperata, alla ricerca di un lavoro che gli consenta di cambiare la sua esistenza.

Parte,  quasi  sempre  solo,  lasciando la casa, il luogo natio, gli affetti familiari, che costituiscono la vita stessa dell’uomo.

La poesia di MICHELE PAPA, sensibile interprete dei problemi della sua terra, esprime in modo mirabile il pianto e la disperazione dell’emigrante;  una  poesia che sgorga dal profondo dell’animo e che esprime  lo  struggente  desiderio  di  un  miglioramento  sociale e non soltanto per la Sicilia, ma per l’umanità.

L’EMIGRANTE di Michele Papa (da: Unn’è la mafia) 

                                                                     L’EMIGRANTE

                                     Come profumava il pane a casa mia!

                                     Mia madre lo preparava,

                                     con le sue mani.

                                     Lo condiva col sale

                                     e con l’amore

                                     e la speranza.

                                    A colline di creta, gialle,

                                    martoriato dal sole

                                    e dall’arsura,

                                    al suo padrone,

                                    mio padre lo strappava.

                                    Qui le case odorano di carni

                                    e di grasso;        

                                    la gente non veste di nero;

                                    tutto risplende di cromi d’acciaio e di luci.

                                    I bimbi sono biondi

                                    e vanno con le scarpe,

                                    non soffrono il freddo

                                    e la fame.

                                    L’acqua dipinge di verde

                                    le colline e i prati

                                    ed è buono il mio padrone:

                                    mi fa bere con lui

                                    quando s’ubriaca.

                                    Eppure penso sempre

                                    al sole che mi ha tinto la pelle

                                    alla gente del mio paese,

                                    che veste di nero,

                                    al mio pane.

                                    Mia madre lo preparava,

                                    con le sue mani

                                    e lo condiva col sale

                                    e con l’amore

                                    e con la speranza.

                                    Come profumava il pane a casa mia!

                                    MICHELE PAPA